Tritt näher, Wanderer, und lausche dem Wispern meiner Blätter. Ich bin der Dunkelschlag. Seit über zweihundert Jahren atme ich mit der Erde. Auf zweihundertvier Hektar erstreckt sich mein grünes Gewand, und achtzig davon hüte ich als mein kostbarstes Heiligtum. Sieh dich um: Meine ältesten Kinder, die Rotbuchen, recken ihre silbernen Leiber seit mehr als einhundertundfünfzig Wintern gen Himmel. In meinen feuchten Tiefen, wo das Torfmoos den Erlenbruch küsst, bewahre ich Geheimnisse, die so alt sind wie die Zeit selbst.

Es war im tiefen Winter des Jahres 1670, als der Frost im Boden klirrte. Friedrich Wilhelm von Brandenburg legte seine Hand auf mein Holz. Mit Feder und Pergament band er die Weierheide und meine stolzen Hochwälder an sein Schicksal. Er wollte mich ordnen, mich verwalten, mich zu seinem Nutzen formen. So wurde ich vom wilden Dickicht zum Hüter eines kurfürstlichen Versprechens.

Die Jahre zogen ins Land, und 1833 wehte ein neuer Wind durch meine Kronen. Die alte Mark zerbrach, und ich ging in die Hände privater Herren über. Wo einst die Stille herrschte, erklang nun das ferne Blöken tausender Schafe. Meine weiten Heideflächen wurden ihr Reich, und meine Pfade erzählten Geschichten von Wolle, Handel und dem Wandel der Welt.

Doch auch ein Wald kennt den Schmerz. In den Jahren vor dem großen Krieg fraß sich ein graues Ungeheuer aus Stein und Asphalt mitten durch mein Herz. Man nannte es die Autobahn. Sie riss mich entzwei, trennte meine Wurzeln und schnitt eine Narbe in mein Fleisch, die bis heute nicht verheilt ist. Ich lernte, mit dem Lärm auf der einen und der Stille auf der anderen Seite zu leben.

Nach den Wirren dunkler Zeiten fand ich im Jahre 1950 eine neue Heimat. Die Stadt Oberhausen nahm mich unter ihren Schutz. Seit jener Stunde sorge ich für die Menschen, die in meinem Schatten Kühlung suchen, während die fleißigen Hände der Stadt über meinen Fortbestand wachen. Ich bin ihr grünes Gewissen geworden.

Ein neuer Schatten legt sich über meine Wipfel. Man spricht von breiteren Wegen für die eisernen Wagen. Fünftausend meiner Brüder und Schwestern sollen fallen, ihr Boden unter Siegeln ersticken. Doch hörst du das Rufen? Seit dem Jahr 2020 versammeln sich Menschen unter meinem Dach. Sie nennen mich zärtlich ‚Sterki‘ und schwören: ‚Sterki bleibt!‘ Ihr Mut ist wie frischer Tau auf meinen Blättern – ein Versprechen, dass ich auch morgen noch für sie atmen darf.

Ich bewahre auch dunkle Geschichten, verborgen im tiefsten Dickicht. Einst, im Jahr 1929, schlich das Verbrechen durch meine Schatten. Um Mitternacht, wenn das Licht des Mondes kaum den Boden berührte, prägten Männer hier falsches Silber – glänzende Fünfmarkstücke, die das ganze Land täuschten. Nur ein Jahr darauf hausten Räuber in meinem Geäst, versteckten ein knatterndes Ross aus Stahl zwischen den Farnen und planten ihre Raubzüge im Schutze meiner Dunkelheit. Ich schweige und beobachte... denn der Wald vergisst nie.